Oskar Pastior Ausfall Chron: 1 Jener Lämmermonat, entfallen dem Reisigbündel, ging den Zeitraum in dritter Person. Nichts war abgewendet, Eigenton draußen und drinnen, durch und durch. String barg Lot. Dem Violin, der in der Talschüssel knarzte, schon dies. Nachklapp Rodenstock - wie? Kein wie. Sungen die Alten, entsprungen. So war nun alles ihm bevor. Lenzelan und Ozelot, Davos, Staffeln pharaonischer Finsternis, die Höhenzüge, und tsch tsch tsch im Tal, wie er ausschritt, wo er früh aufgebrochen nichts hatte und war. Schwieg siebenarmig der Mischwald, entmannte sich Erlaubnis am Nadelholz - so drang die Grenze ins Projekt, ringsum Atemwände, der Uterus erfüllte ihn mit Umlautgebaren, auroren, durch Prosperos Gebein. Die Ohren lärchengelb, feine Quasten, goldener Fasanenschuh im Bernstein. Gletscherzungen - er nuckelte sich fest am Rhythmus, die wölkische Obacht. Markierung hatte aufgehört. Es gab gewisse Armbinden zur Mühle, hinter Kleopatras Nase den höllischen Kürbis, er kam an Geschwistern vorbei. Im Aufstieg war ein Faß zu sehen, dann ein Trog. Es war das Mikrophon des fünften Echos. Ihm sackte der Kamin. Die Hunde rauchten. Er düsterte ein wenig. Mittag ging weiter. Ein Blitzlicht deponierte ihn sattelverdächtig aus dem Panorama in ein Bruchstück Paß, das sich noch lange hinzog. Sätze, die nach «Küchensamen» fragten, fetzten vorbei, kleiner Äther. Doch es ist anders mit mir, sagte er abzüglich, unbedacht, als, zum Ätna verschoben, wir Leserinnen uns am Skandalon des Anfangs labten. Auch Hirsch, dümmlich, und blaugraue Sandalen. Dort war die Milch der Frühschicht noch schlau. Abbruch. (Anfang des Textes von Oskar Pastior aus Erinnere einen vergessenen Text)