Birgit Kempker Dich hat ein Trieb hinein hier in den Raum geschneit. Sie nennen es Kultur. Du heisst und heisst und heisst und hörst nie auf damit. Niemand von euch heisst hier Tür oder Baum, Pforte, Müller vielleicht oder Bäcker? Stengel, Blüte, Akte, Methode, Busch, Boot, Holunder, Gras, Lichtung, Pilz oder Cornelius. Oder doch? Bist dus? Sie wissen nicht wie sie heissen, was das bedeutet, sie kennen kaum ihre Vorbilder, die Heiligen, noch weniger die Märtyrer, sie rubbeln sich die Stirn und gewinnen Millionen oder eine Reise oder einen Gemüsestab, steig ein. Birgit Kempker: Meine armen Lieblinge