Birgit Kempker Packs an. Du bist kein buschiger Berg in die Wiese schattiert. Kein Stein, der fliegt und kein Vogel auf einem Stein und auch nicht der Stein auf dem obersten Gipfel des dicht bewaldeten Berges inmitten der Bäume, der Mediator. Sie sagen, entnimm diesem Stein das Männliche, das Arsen. Sie sagen, du fühlloses Weib, sei kein Stein. Solche Sätze sind sinnlos wenn sie nicht von den tiefsten Wurzeln verstanden werden. Seele. Geh zurück auf Los. Du bist ein Kind der Schwerkraft. Du bist mitten unter uns. Eine Ratte reibt sich an deiner Sandale. Deine Kniee knicken ein. Die Nase juckt. Du kennst den Regen. Nur du hast deine Gene, ausser du hast einen Zwilling. Du bist rappelvoll damit: blabla, blablub, blabla, blablablablub, sagt der Forscher im Radio von dir, dass du einzigartig bist. Es kommt auf die Betonung an. Die Nieren weinen. Die Leber heult. Du bist eine Trommel. Sie schlagen dich nie genug. Du bist so ungebraucht, die schlimmste Pein. Die eingefügte Lippe winselt und schaukelt hin und her. Was soll aus dir werden. Was willst du denn, was aus dir wird? Birgit Kempker: Meine armen Lieblinge