Birgit Kempker Es sind immer Nonnen, die schwarze Säfte trinken. Du weisst das. Es ist nicht Jasmin. Du wirst die Namen kennenlernen und die Blumen. Die Zeichen und die Bezeichnung. Du wirst das Denkblut lecken. Du wirst Abstraktionsfieber kriegen. Du wirst dich an Blattern, Pusteln und Pocken kratzen und Meister gewöhnen. Du wirst Flüssigkeiten ablassen. Du wirst krabbeln, kriechen, krauchen und fauchen und immer dagegen an wirst du sabbern und seichen. Du willst regredieren. Du willst dein Vermögen entwickeln. Den Garten bestellen. Die Würzelchen ziehn und wegen Zwiebeln weinen. Du wirst die Unschuld verlieren. Langsam. Die erste. Die zweite. Dann alle hintereinander weg. Du bist in der Luft. Wunderbar. Alle atmen. Manche sind tot. Manche sind Gedanken. Manche heissen Frauenschuh, sind rot, gefüllt wie in bösen Bildern auf bemoosten Felsen, nachlesbar in Bibliotheken, sag dazu Passage, sag Passagier, geh vorbei. Birgit Kempker: Meine armen Lieblinge