Birgit Kempker Fahr fort. Deine Lippe wird nass sein. Dein Atem wird dich transportieren, Kamerad. Du wehrst dich nicht. Auch nicht wenn er gelb ist. Auch nicht wenn er dunkel und schwer und von der anderen Seite tödlich ist. Du stichst in den höllisch belebten Nebel. Du fürchtest keine andere Seite. Du tauchst durch den Fluss. Du schnorchelst. Du atmest nicht. Du sinkst in den Schlamm. Du wirst Kobolde sehen. Du wirst Erde trinken. Du wirst Morcheln riechen. Du wirst gleich besprochen. Möge wenig böser Zauber sein. Möge dein Name dich tragen. Möge dein Name dein Pferd sein durch Wald und durch Wind und mögest du wild sein, selbst, und doch nicht ohne Vehicel. Möge das Vehicel dir gnädig sein. Möge der Schnitt dich entdecken. Möge das Messer dich lieben. Möge dein Eigensinn dir kräftig zu Gebote stehen, auch wenn du Morcheln raspelst auf Nudeln in St. Florian, fick den Erotik-Wettbewerb. Fick Skakespeare. Etc. Birgit Kempker: Meine armen Lieblinge