Farhad Showghi Zwischenbericht 1 Eine Spur von Rauch, von Insekten im Licht. Blattwerk baut sich auf. Schichten von reibenden Ästen. Du blickst dich um. Blattwerk baut sich auf. Kein bewachsener, von Wolkenbewegung kurz angedunkelter See. Du drückst Zweige weg. Hast Schatten an den Fingern. Als wäre jetzt Seeblumenlosigkeit Luftschicht einer guten Idee. Du änderst dein Schauen nicht. Wenn du durch die Blätter spähst. Zwanglos der Himmel zwischen den Grau-Erlen-Kronen, breitet sich nur unter Zwang. Die Bilder sind still. Kommen von selber nah. Mit Schwarzdorn-, mit Spindelstrauchstellen. Schau: jetzt kommt ein Erschrecken. Ganz als Amsel. Kann leicht auch anders oder als Spielhahn beginnen. Schüttelt lang gestielte neun-, blütige Trugdolden. Neben deiner Hand. Gerade hast du gedacht: Bist irgendwie steif im Genick eine Weile gegangen. Trägst ein weisses Hemd zu einer blauen Hose und zur Augenöffnung und zum Spindelstrauch. 2 Du kannst totes Zaunholz streifen. Überlassen der Luft, was zu sich kommt. Eine Platz schaffende Zikadenfront. Wie es scheint. Wie es still wird mit schwarzen Ziegen. Am offenen Feld. Schon nichts mehr ist. Nichts nach einem Triftbach klingt. Oder mit Zaunholz dauert. Dem Paarungsflug des Ligusterschwärmers. Abschmierend wie Felsgras und Sternkugellauch, sein kurzer Äther. Die Halme im Mundraum. Schnell abgedunkelt: Die Spur haltender Biß. Und wie es still wird in den Achselhöhlen. Manchmal Bodenwasser, sonnenbeschienen. Wenn du gehst. Füsse verteilst. Handflächen am offenen Feld. Doch das Licht versteht's, sie wieder einzusammeln. Anzuzünden, auszustrecken. Lichterloh dich verständlich zu machen. aus Ende des Stadtplans Für Quereinsteiger: Zur Hauptseite von Urs Engeler Editor