Farhad Showghi Gerade heißen wir ein Stück über unsere Namen hinaus, was reichen müsste. Für eine Wartezeit an Klingelknöpfen. Für Grasbüschel, die rings ihren Kiesdienst beginnen. Gerade noch genug Straße gerät in die Gärten hinüber. Und mitgerissen Häuser, vereinzelt Sträucher, Salate und wir. Wir kommen vom Fleck. Vom Fleck, wenn man uns fragt, was wir machen. Das Licht fällt so, dass es stimmt. Wir stehen jetzt ganz in der Nähe, noch mitgerissen dort, wo die Straße war: Wer wiederholt ihre Länge, wenn Autos kommen? Wenn Büsche wachsen, Kinder rufen, Wolken ziehen? Dass wir an Ort und Stelle nicht immer sagen: Wir haben eine Eile, es geht nun in die Gärten hinüber, wir steigen ein. Denn die Häuser ziehen weiter, zu gut für ihre Bewegungsrichtung. Oder gerade zu schwer. Gehen wir mit in einer Weise, und wieder ein Stück darüber hinaus, können wir gleich mit einer Haustür schwingen, mit einer Anzahl von Schritten. Dann wohnen wir sichtlich an die Straße zurück. Was ganze Baumreihen in die Gärten hinüberbringt. aus: Die große Entfernung Zur Hauptseite